On me demande, par les rues, 
Pourquoi je vais bayant aux grues, 
Fumant mon cigare au soleil, 
A quoi se passe ma jeunesse, 
Et depuis trois ans de paresse 
Ce qu'ont fait mes nuits sans sommeil. 

Donne-moi tes lèvres, ma jolie ; 
Les folles nuits qui t'ont pâlie 
Ont séché leur corail luisant. 
Parfume-les de ton haleine ; 
Donne-les-moi, mon Africaine, 
Tes belles lèvres de pur sang. 

Mon imprimeur crie à tue-tête 
Que sa machine est toujours prête, 
Et que la mienne n'en peut mais. 
D'honnêtes gens, qu'un club admire, 
N'ont pas dédaigné de prédire 
Que je n'en reviendrai jamais. 

ma jolie, as-tu du vin d'Espagne ? 
Hier, nous battions la campagne ; 
Va donc voir s'il en reste encor. 
Ta bouche est brûlante, Julie ; 
Inventons donc quelque folie 
Qui nous perde l'âme et le corps. 

On dit que ma gourme me rentre, 
Que je n'ai plus rien dans le ventre, 
Que je suis vide à faire peur ; 
Je crois, si j'en valais la peine, 
Qu'on m'enverrait à Sainte-Hélène, 
Avec un cancer dans le coeur.